Taxi de la dernière course

À 1 h 04, la dernière façade de bureaux brille encore. Tu allumes le voyant libre quand un homme en costume frappe déjà à la vitre: vieille montre, aiguille en avance, odeur de placard fermé. Chaque passager laisse une règle unique: ombre trop courte, compteur qui saute, adresse amputée, sourire dans le miroir. Cent courses avant l'aube, une erreur, et la rue te garde.